Однажды, один художник повстречал на своём пути цветок неописуемой красоты. Вообще, он, может быть, и не особенно выделялся на фоне других, но для него он был именно тем, что так долго искал в окружающем мире. В нём соединились нежность лепестков и утончённость стебелька, красочная яркость и густой аромат.

И вот теперь, когда он наконец повстречал его , то долго любовался, не отрывая взгляд. Приближалась ночь, художник сделал для цветка укрытие, а сам аккуратно лёг рядом, прямо на землю. Сделав всё для того, чтобы ничто не могло повредить нежный цветок.

На следующее утро художник, а его так прозвали не за умение рисовать, а за склонность к мечтам, философии и подобным несерьёзностям, собрался уходить. Итак, взяв вещи, он попрощался с цветочком и отправился дальше. Но теперь его не оставляла мысль, что он делает что-то неправильно. Он отгонял её до тех пор, пока она не оформилась в страшное предположение:

- А что, если налетит ветер, станет холодно, кто-нибудь наступит или, не дай Бог, сорвёт, забавы ради? Просто чтобы поставить в букет рядом с такими же несчастными.

Ведь тогда он погибнет. И цветочек, и художник. Цветочек-то понятно, а художник от того, что не уберёг такую красоту.

С этими мыслями он поспешил обратно и был несказанно рад обнаружить своё сокровище невредимым. Ему даже показалось, что он подмигнул ему одним из своих лепестков, как бы радуясь старому знакомому.

- Но, возможно, это и не так, ведь он это делает всем кто проходит рядом, - подумал художник.

В любом случае перед ним теперь стояла глобальная задача - что же делать дальше?

- Во-первых, необходимо обеспечить цветочек всем жизненно необходимым. Во-вторых, обеспечить его безопасность, - рассуждал он.

И, исходя из этого, принялся действовать. Каждый день он теперь ходил за водой, следил за тем, чтобы сорняки не мешали росту и всегда хватало света. Вокруг, но не очень близко, из упавших веток и палок, начал сооружать изгородь. Так, день за днём, неделя за неделей, центром жизни для художника стал его любимый цветочек. Место вокруг как-то облагородилось, а, может быть, стало просто привычным.

Цветочек в свою очередь тоже изменился, преобразился. Он стал ещё нежнее, утончённее и ярче. Теперь его можно было сразу увидеть издалека - настолько он стал выделяться. Птицы в солнечную погоду очень любили прилетать на ближайшее дерево и петь свои красивые песни. Пчёлам тоже нравилось собирать с него нектар. Хотя улей находился неблизко, но расстояние было ничем по сравнению со вкусом и ароматом нектара. А вечерами художник заслушивался трелями цикад.

По утрам его будило своими ласковыми лучами солнце. Когда он возвращался с водой его встречали даже знакомые лягушки. А кошка, что однажды приблудилась к нему, одобрительно взирала на него, лёжа на заборе, своими умными глазами. Всё было таким родным и знакомым.

Постепенно художник уже не мог представить свою жизнь без любимого цветочка. Это была его Вселенная.

Может быть рассказ и не покажется о ревности, но тем не менее он именно о ней.